Segunda-feira, 12 de Março de 2007

Spell

Photo © aarthyr

 

   Há palavras mágicas. Dizemos orvalho e a nossa imaginação percorre montes e vales, ansiando por uma cintilação particular. Surge um prado. Junto a um muro, a sombra de umas silvas. As pequenas gotas resistindo ao sol da manhã. Amoras. Verdes umas, quase maduras outras. Uma multiplicidade de brilhos e cores. Encantamento. Verde, azul, amarelo, vermelho. O azul-esverdeado de ágeis libelinhas, vibrando e volteando vertiginosamente. Uma velocidade ziguezagueante, quase invisível, perfurando a transparência líquida. O vermelho-amarelo morno das pálpebras, descidas e viradas ao sol. E a palavra orvalho, rapidamente pensada e repetida em inglês. Dew. Dew. Dew. E a palavra orvalho, lenta e suavemente murmurada em castelhano. Rocio... Rocio... Rocio... Os olhos fechados. Os lábios cerrados. E o sabor da manhã dentro de nós.

 

© Blog da Rua Nove

publicado por blogdaruanove às 18:54
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